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ARQUIVO 007
No Museu Arqueológico Nacional de Nápoles há uma pintura que um dia esteve numa parede de Pompeia. Ela mostra trabalhadores de uma fullonica em atividade, e veio da oficina de Veranius Hypsaeus. Um deles aparece de pé dentro de uma tina, pisando o tecido submerso. O gesto lembra um passo de dança. Era, na verdade, um dia inteiro de esforço.
O tecido costumava ser lã. O líquido em que ele afundava os pés era uma mistura de água, argila e urina humana deixada a fermentar. Não por descuido nem por miséria. Por química.
A toga branca que um senador vestia no Fórum, símbolo de dignidade e limpeza, saía branca de dentro daquela tina. Alguém passava horas pisando a roupa dos outros num caldo que cheirava a amoníaco para que a lã voltasse a brilhar.
Esta edição é sobre esse alguém. Sobre o fullo, o pisoeiro romano, e sobre o ofício mais malcheiroso e mais indispensável da cidade antiga.
Por que a urina lavava
A lã absorve óleos e suor, e nenhuma quantidade de água limpa resolve isso sozinha. Gordura não se dissolve em água. Precisa de um agente alcalino, algo que quebre a molécula de gordura e a torne solúvel.
A urina fornecia esse agente de graça. Quando fica em repouso, a ureia que ela contém se decompõe e libera amônia, que dissolve gordura. Urina fresca quase não serve. A urina precisava ficar parada até se decompor, fermentada por dias, para virar um desengordurante poderoso.
Os romanos sabiam disso por experiência, não por teoria. Plínio, o Velho, naturalista do século I, registra na sua História Natural o uso da urina para clarear e limpar tecidos. Não explicava a química, mas descrevia o efeito com precisão.
A urina não trabalhava sozinha. Entrava também a creta fullonica, a terra de pisoeiro, uma argila absorvente usada para retirar a gordura e restaurar a textura da lã. Cinzas vegetais e enxofre completavam o processo em certas etapas.
O resultado dessa mistura pouco apetitosa era o oposto do que o nariz prometia. Roupa limpa, lã restaurada, branco reluzente.
O dia dentro da tina
O trabalho acontecia em pequenos tanques cercados por muretas baixas. O pisoeiro entrava descalço, apoiava as mãos nas laterais e pisava a roupa, hora após hora, forçando os produtos contra a fibra até soltar a sujeira.
Esse movimento tinha nome. Saltus fullonicus, o salto do pisoeiro. O filósofo Sêneca, no mesmo século, cita o saltus fullonicus como exemplo de exercício físico intenso, do tipo que deixa o corpo exausto. Não era figura de linguagem. Era um dia de pé, dentro da urina, com o peso do próprio corpo trabalhando o tecido.
O cheiro impregnava tudo. As fullonicae ficavam dentro da cidade, às vezes coladas a casas elegantes, e o odor da urina era inseparável do ofício. A elite romana ria dos pisoeiros. Um autor de mimos chamado Labério comparou o fullo a uma ave pernalta parada na água rasa, uma figura ridícula.
Riam do cheiro e da posição social, e dependiam do serviço mesmo assim. A cidade inteira precisava de roupa limpa, e ninguém mais estava disposto a passar o dia dentro da tina.
O pote na esquina e a moeda do imperador
A procura por urina era tanta que a coleta virou negócio. Havia pequenos recipientes espalhados pelas ruas para que qualquer pessoa contribuísse. O líquido recolhido era vendido a pisoeiros e curtidores como matéria-prima.
Onde há comércio, há imposto. No século I, o imperador Vespasiano taxou esse comércio de urina, e quem comprava o produto pagava a taxa. A medida rendeu ao tesouro esvaziado e virou uma das anedotas mais repetidas da Antiguidade.
Segundo Suetônio, Tito reclamou do imposto sobre o conteúdo dos mictórios da cidade. O pai lhe entregou uma moeda da primeira arrecadação e perguntou se cheirava. Tito disse que não, e Vespasiano respondeu que ainda assim ela vinha da urina.
Aqui a versão popular tropeça. Costuma-se atribuir a Vespasiano a frase pecunia non olet, o dinheiro não tem cheiro. Ele nunca a disse. Suetônio e o historiador Dião Cássio registram o gesto da moeda e a resposta sobre a origem, e é dessas duas fontes que a frase depois surge. Pecunia non olet é um provérbio que a posteridade destilou da cena, elegante demais para a boca prática do imperador.
Verdadeira mesmo era a economia por trás da piada. A toga do senador, o branco que sinalizava respeitabilidade em Roma, passava pelo pote da esquina, pela tina do pisoeiro e pelo caldo que ninguém queria cheirar. A limpeza mais visível da cidade nascia do material mais desprezado.
O QUE SE SABE, O QUE SE SUPÕE, O QUE SE PERDEU
Sabe-se que as lavanderias romanas limpavam lã com urina fermentada, argila e pisoteio, e que o comércio de urina foi taxado. Plínio, o Velho, frescos de Pompeia e ruínas de oficinas confirmam o processo.
Supõe-se como exatamente a química funcionava. Pesquisadores como Michael Witty defendem que a explicação simples da amônia é incompleta e que os romanos talvez concentrassem os compostos úteis da urina. Há ainda debate sobre o aquecimento da mistura. Amusing Planet
Perdeu-se a receita. Nenhum manual de pisoeiro sobreviveu, e a proporção exata usada em cada oficina desapareceu com o ofício. Sabemos que funcionava. Não sabemos em que medida.
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O FATO QUE SE CONTA
Nas lavanderias da Roma antiga, a roupa era limpa com urina humana deixada a fermentar. A amônia liberada dissolvia a gordura da lã, e trabalhadores pisavam os tecidos descalços dentro das tinas o dia inteiro. O branco reluzente da toga saía dali.
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